“MORIRE DI THYSSENKRUPP”

Razza Padrona, Liberisti d’accatto,

imitatori ciechi di Romana Chiesa,

ai Roghi d’acciaio condannano
novelli eretici, schiavi mai proni,
operai del Dio Profitto semprevivo.
Poveri esseri calcinati dal fuoco

servito in guisa di favore infame

al lavoratore, sacrificale agnello

al Dio spietato , Mammona,

vero ispiratore di falsi benefattori.
Mercato Libero, libero di straziare,

dilaniare, e ora bruciare infine

con sublime indifferenza,

antico vezzo dei vili sempiterni.
”Difendiamo la Vita !”

Gridano i Pastori,

il gregge abbandonato,

consapevole da chi esce tale grido;

da chi già, per secoli, in antico,

cucinò alla Griglia maledetta

corpi vivi di innocenti tapini

e oggi incede in regale manto

d’oro intessuto, griffato, lucente,

testimone valido di loro superbia,

e arroganza, alterigia, falsità.

Morire di Thyssenkrupp

È come morire di accuse vane,

lontane scuse di chierici malefici,

pregarono il Cristo con mani

grondanti sangue d’innocenti,

cucinati alla fiamma e poi conditi

d’accuse infami e vuote concioni :

“Stregoneria ! Crucifige !”
 I mille soli dei crogiuoli accesi;

giovani come cavie, carne umana,

al sacrificio votata al Fenicio

Molech mostro assetato

Di linfa vitale per nutrire sua sete;

Sugge sangue umano e arde

Budella d’operai bisognosi;

il mostro è qui adesso, è nudo !

Capitale, Alta finanza, Parassita

Degli ultimi della Terra;

le grida udite delle madri

e delle vedove ascoltate il pianto;

Assassini ! Servi vili del mostro

Che è nei migliori di voi.

Che vi sarà nei peggiori ?
Ipocrita Rito funebre, parole al vento,

come un tempo dal Convento,

escono nell’aria a saturar le orecchie

di chi sentir non vuole più

inutili prediche e omelie di prammatica.

Rifiuti d’Alkemia, povera gente,

sacchi d’ossa e carne sanza pelo,

son sepolti adesso senza fama,

venduti all’Assassino sol per fame.

Nemmeno Adolfo,

Exterminans malvagio,

d’apocaliptica memoria,fu capace

d’arder vivi i figli d’Israele :

lui li ammazzò prima e poi li arse;

Voi non potevate perder Tempo:

e come Bruno, e ‘l povero Dolcino

li avete abbrustoliti ancora vivi.

Chissà se vi pentite per benino !

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Corrado Francesco Di Lorenzo